Beru et les psychopomponautes

Beru et les psychopomponautes.

La bougie se consumait en laissant échapper une odeur grasse, tandis que des gouttes de cire liquide glissaient sans jamais terminer leurs courses, arrêtées en pleine élan tandis qu'elles redevenaient solides.

Le nain dirigea son regard fiévreux sur la petite amulette en os et la plume du corbeau qu'il avait placé dans l'écuelle. La barque sur laquelle il se trouvait tanguait légèrement dans les canaux de Hurlevent alors qu'un manteau sombre troué d'étoiles recouvrait les cieux.

Grunvir n'avait pas fier allure, au fond de ce radeau qu'il chapardait à un pêcheur pour la soirée. La crasse quittait sa barbe et ses cheveux uniquement pour se coller à sa peau. La sueur s'échappant de son front venait se perdre dans ses sourcils broussailleux, alors que le bâtard sombrefer murmurait quelques paroles sourdes à l'attention d'une demi-douzaine d'êtres surnaturels... Et tout aussi sourds.

Le petit humanoïde faisait parti de ses habitants transparents peuplant la ville, ceux à qui personne ne parlait, malgré leur détresse. Ceux qui finissaient par discuter avec eux-mêmes, pour ne plus se sentir seul au milieu de la foule.

Mais Grunvir s'adressait à d'autres ce soir. Ses lèvres abîmées s'agitaient dans un souffle rauque tandis qu'il guettait l'obscurité environnante. Son bras couvert de runes le chatouillait, comme à chaque fois qu'il pensait avoir obtenu l'attention de quelque chose.

Il secoua les dés dans sa main et les lança. Les trois petites pièces en bois rebondirent sur les planches et coururent sur le fond de la barque. Avec beaucoup d'appréhension, Grunvir les attrapa un par un pour dévoiler leurs faces à la lueur de la bougie. Il ne s'agissait pas de dés traditionnels, avec un nombre sur chaque côté : ceux-là étaient habillés de pictogrammes grossiers.

Le premier représentait la haine.

L'image du vieux capitaine s'imposa au nain superstitieux. Des mois. Il avait passé des mois aux travaux forcés, suite à la trahison de l'humain. Il avait vécu dans le cœur de la terre pendant s'y longtemps qu'il avait bien cru en perdre la raison. Au bout d'un moment, son corps épuisé souhaita abandonner. Chaque muscle cria à l'esprit de laisser tomber, de baisser littéralement les bras, de ne plus emplir les poumons, et de fermer les yeux. Il fallut alors se nourrir d'une autre énergie pour poursuivre son but : la haine.
Et très vite, chaque pierre fendu par sa pioche devenait le crâne du traître. Dans ses mines, un vieux pirate mourut et renaquit un nombre incalculable de fois.

Le second symbolisait la peur.

Les poils de sa nuque se hérissèrent alors qu'il sentit plus qu'il ne vit un mouvement dans une ruelle. Il n'osa pas diriger son regard vers les ténèbres, de crainte d'y trouver quelque chose, le dévisageant en retour. La peur l'avait envahit depuis si longtemps, et ne l'avait plus jamais quitté.
Depuis, Grunvir redoutait la terre ferme, et ne s'attardait jamais bien longtemps au même endroit. Car une chose terrible le chassait. Quelque chose d'ancien et d'inhumain. Une bête de cauchemars qui ne le laissait jamais en paix, ne connaissait pas la fatigue ni la perception du temps passé. C'était son fardeau, un terrible poids sur son âme, comme une ancre larguée en pleine tempête.
Avec le temps, son esprit avait été de plus en plus affecté par cette peur. Il avait fait tatoué sa chair, il avait suivi les rites de nombreuses croyances occultes, il avait lu une multitudes d'ouvrages interdits et avait tenté de nombreux sortilèges. Rien n'y avait fait, il s'était même parfois attiré la colère d'autres créatures et êtres dangereux.
Au final, il en ressortait toujours avec une santé mentale plus ébranlée, et des connaissances capable de faire frémir un inquisiteur écarlate.

Le dernier dé...

La flamme de la bougie fut soufflée par une brise provenant du port de Hurlevent. Et le nain ne put interpréter le dernier signe.
La mer. Il y serait bientôt, si le vieux pirate arrivait à faire des bras cassés qu'il avait choisi un équipage potable. Grunvir allait l'y aider bien sûr, il avait déjà en tête d'équiper le navire de canons redoutables et de former plusieurs âmes au maniement des Gueules de Neptulon.
Mais il sentait que le vieux l'énervait déjà : il s'intéressait plus au poids des poitrines des dames chargées de le financer qu'à celui de leurs bourses. Et le pirate s'amusait encore à paraître inoffensif, à la limite de la sénilité. Grunvir ne se laisserait pas berner cette fois.

Un souffle, un murmure. Il entendit son nom se perdre dans les ténèbres. Mille chuchotements l'appelaient en une seule voix aux accents inhumains. C'était une cacophonie inaudible que son esprit le poussait à compléter lui-même avec son imagination et sa paranoïa. Ses mains tremblèrent alors qu'il les plaçait devant ses yeux. Qu'importe les dés. Qu'importe l'équipage, le capitaine ou l'objectif : il devait retrouver la mer.

Les cartes reposaient sur une caisse qu'il avait trouvé au détour d'une ruelle. Sa main tremblante tenait le cadavre sec d'une bouteille d'alcool, tandis qu'il relisait en louchant les mots que le vieux capitaine lui avait envoyé.

C'était un appel à l'aide. Face à des dangers que redoutait fortement le nain.

Il se saisit de sa poupée vaudou. Elle était sale et usée, comme lui. Elle n'avait pas l'air en grande forme. Comme si quelque chose l'effrayait, comme si elle redoutait ce qu'elle allait devoir faire.

La folie. La vengeance. La Horde.

L'intérêt n'était pas dans le sens premier, des cartes, mais dans les interprétations que l'on pouvait saisir.

La folie pouvait désigner son ancien ET nouveau capitaine. Elle pouvait tout aussi bien mettre en valeur la fatigue spirituelle, l'acharnement psychique. Les nerfs de son capitaine vacillaient-ils ?

Grunvir porta la main à son arbalète, le métal froid et le bois sculpté le rassurèrent. C'était une arme d'une grande puissance. La corde avait été prélevé autour du cou d'un pendu innocent, le bois de l'arbre où il avait été accroché, et le métal... Et bien le métal venait d'une mine de Dun Morogh, mais cela n'avait pas d'importance.

L'important résidait dans la puissance que lui prêtait le nain. Selon ses croyances, cette arme avait grand effet auprès des êtres surnaturels. Il avait déjà presque réussi à abattre un fantôme, une fois.

La vengeance, deuxième carte, pouvait simplement rappeler les forts sentiments qui habitaient le nain depuis plusieurs années. Mais, dans le contexte du tirage, elle pointait vers le vieux.

Quel sacrilège pouvait-il avoir effectué pour qu'un dieu daigne quitter son repaire confortable et millénaire afin de se lancer à sa traque ? Et de quel dieu pouvait-il s'agir ?

Il porta la bouteille vide à ses lèvres, cherchant le souvenir de la chaude sensation dans sa gorge et sa poitrine. Rien. Il avait froid maintenant.

Le capitaine l'avait appelé à l'aide, lui ! Pour se dresser contre une divinité ? Certes, Grunvir avait des connaissances à même de lui être utile contre une sorcière des campagnes ou un groupe de diablotins. Mais affronter une puissance aussi grandiose qu'un dieu...

L'ombre appela son nom et le nain porta la main à sa ceinture, cherchant le contact chaud et rassurant du petit os de rat orné de symboles. Un charme en devenir. Capable de lui faire gagner du temps.

La Horde. Celle-là, Grunvir ne s'en était jamais approché plus que de raison. Mais cette carte semblait indiquer que l'être surnaturel qui s'attaquait au vieux provenait des croyances des peuples de ce groupe.

Grunvir évita de les énumérer, tandis qu'il récupérait son tarot. Il savait parfaitement quelle race barbare, sauvage et animiste en faisait parti... Et il n'allait certainement pas en prononcer le nom.

Il fallait cependant faire quelque chose. Malgré la peur, malgré la haine envers celui qui l'appelait à l'aide. Ce fou complètement gâteux était son chemin de sortie, sa voie royale en dehors de la terre ferme.

L'arbalète au poing, un nain se mit à parcourir les ruelles sombres d'Hurlevent, chassant les ombres à l'aide d'une torche. La sueur coulait de son front cassé tandis que des prières diverses sortaient de ses lèvres sèches.

Ignorant la situation du vieux, Grunvir se mit en quête de ce dernier dans les parages. S'il avait sû...

Mais il n'avait pas d'autre choix, la mer était son salut, et le bateau du capitaine la clé. Ces comparaisons avaient bien un sens, dans sa tête.

Et pas même un dieu ne pouvait empêcher Grunvir de trouver le calme des eaux.